Поэзия

Он создал твердь из комьев глины,
От лужи четко отделил,
Леса из веток тополиных
На побережье посадил.

Пустил в леса по паре тварей,
Мужчину следом со стрелой...
А из окна его все звали
Истошным голосом домой.

В душе его горели звезды
Все сделано - теперь пора.
И только женщины не создал:
Наверно, было жаль ребра.