Поэзия

Мои прежние жизни,
К чему вы меня привели?
Для чего начинались, рвались,
Трепетали и зрели?
Кем я был? Валуном,
Пролежавшим в дорожной пыли?
Или срезанной в утренних росах
Пастушьей свирелью?

Может, робкой тычинкой,
С которой пчела унесла
Золотую пыльцу на истомой
Сгорающий пестик?
От зачатья к концу, и обратно,
И нет мне числа,
И ноябрьская ночь,
Когда мать и отец были вместе.

Так зачем я родился?
Зачем и надолго ль умру?
Что связую собой? Или рву?
Мне не будет ответа.
Не увидит никто,
Как засохнет на черном ветру
Неприметная ветка
Двадцатого - смертного - века.